
Φτωχοί μου ποιητές,τώρα πια μετράει η εικόνα όχι η πρόζα.Όχι όμως και καθ`ομοίωση των καταραμένων ποιητών των εφηβικών σας ηρώων αλλά αυτή του λέγειν.Θεωρείστε τον εαυτό σας προιόν,περιοδικό ζωντανό,αντί για χαρτί νευρώνες αντί για editorial,καρδιά ή νού.Σαν μια εφημερίδα με τα μονόστηλα της να είναι το τυπίκο κατεβατό σας όταν μιλάτε σε γνωστό σας μία καθημερινή μέρα,ίσως την τετάρτη.No surprises για εσάς,απλά αυτή είναι μια υπενθίμηση.Να`χε ένα κιλό και μια εφημερίδα και στρίβωντας και πίνωντας να γύριζε σελίδα.Αυτό είπε γείτονας στους ρεπόρτερ όταν ρωτήθηκεʼʼτι τύπος ήταν“για τον ποιητή που έμενε από πάνω του…
Πρέπει να πάω σπίτι,δεν πάει άλλο.Αρρώστια,αδύναμο κορμί,θέλει αλλά δεν μπορεί,τίποτα,κενό.Πρέπει να βρώ τον δρόμο μου κι ας με βγάλει όπου θέλει.Ότι και να κάνω δεν μετράει μα τίποτα δεν κάνω,αδράνεια,καταδικασμένος να ξέρω μυστικά,
να ζώ απ`αυτά.θα σας πώ μετά ένα μου το είπε το πρώτο χρυσό μυρμήγκι πού περπάτησε στη γή.Έρχεται το πιο δύσκολο καλοκαίρι όλων των εποχών.Πρέπει(?) να αποδείξω ότι αξίζω να μπώ στην παραγωγή.Άργησα πολύ,μετά θα τα κάνω όλα.
CRACK IN THE SYSTEM.Πρέπει να είμαι με τους φίλους μου,δε μπορώ άλλο μόνος,δεν γίνεται αλλιώς.Έχω ξεκουραστεί για όλη την υπόλοιπη μελλοντική δουλειά μου.Έιμαι άρρωστος,το νιώθω,θα κοιμηθώ τώρα,μακάρι τα όνειρα που θα κάνω να είναι τα ίδια μ`αυτά που θα κάνω ξύπνιοςΑλλά μετά τι νόημα θα υπάρχει?Ούτως ή άλλως και τώρα τίποτα δε μετράει.NADA.
Διαβάστε περισσότερα