Σωτήρης Παστάκας
Επτά Ποιήματα για την αθέατη Λάρισα, των εκδόσεων Μεταίχμιο, Αθήνα, 2005

ΜΙΑ ΠΡΟΠΟΣΗ

Αν αγνοεί ο Μπόρχες την ύπαρξη
Της Λάρισας-πόλη που γνωρίζουν
Πολύ καλά Σινόπουλος, Σερένι κι Εγγονόπουλος,
Είναι γιατί έχει και η λογοτεχνία
Το δικό της γεωγραφικό άτλαντα,
Τις δικές της συντεταγμένες,
Με τα πολύχρωμα κρατίδια των –ισμών
Και τα αδιάβλητα σύνορά τους,
Καθώς η κάθε φωνή εκπέμπει
Από το αυστηρώς καθορισμένο στίγμα της
Και δεν επιδέχεται παρενοχλήσεις-

Φυλακή και γοητεία της ποίησης
Μέσα από μεσημβρινούς και παράλληλους.

Il 12 gennaio del 1986 muore Bob Kaufman, uno dei più straordinari interpreti della stagione poetica statunitense che a partire dalla fine degli anni ʼ50 rivoluzionerà la poesia non sono di quel paese.

Il poeta David Henderson (qualcuno ricorderà la sua partecipazione a Napolipoesia nel 2001 e il suo ritmico e percussivo “Evergreen, evergreen”) ha scritto nellʼintroduzione al volume di Bob Kaufman, Cranial Guitar: “La vita di Bob Kaufman come poeta è unica nella letteratura americana. Non tenne diari né agende, non pubblicò saggi letterari, non scrisse recensioni, e non tenne alcuna corrispondenza… Eppure molte scuole della poesia americana hanno cantatole sue lodi. Riconosciuto precocemente come una delle più importanti figure nella Beat Generation di scrittori e poeti, Kaufman è anche conosciuto come uno dei veri poeti surrealisti dellʼAmerica, il primo poeta jazz, e uno dei più importanti poeti del movimento della consapevolezza nera. Tanto incarnò una tradizione francese del poeta come outsider, pazzo, ed emarginato, che in Francia, Kaufman fu chiamato il Rimbaud Nero.”

*

Πρώτα η Αργυρώ
ύστερα ο Νάσος
ο Αρτέμης
ο Παναγιώτης
η Ζωή.
Στα καφενεία
μέσα σε μαύρο και λευκό
ξανασμίγει η οικογένεια
πιάνονται για λίγο τα χέρια ξαφνιασμένα
αναδεύονται οι ρίζες δειλά
σαν να θυμούνται

Από κηδεία σε κηδεία
μεγαλώνουν τα παιδιά.

Come te

di Roque Dalton

Io, come te

amo lʼamore, la vita, il dolce incanto

delle cose, il paesaggio

celeste dei giorni di gennaio.

Anche il mio sangue bolle

e rido con occhi

che han conosciuto i boccioli delle lacrime.

Credo che il mondo è bello,

che la poesia è come il pane, di tutti.

E che le mie vene non finiscono in me

ma nel sangue comune

di tutti coloro che lottano per la vita,

lʼamore,

le cose,

il paesaggio e il pane,

la poesia di tutti.

Traduzione di Raffaella Marzano