Δεν έχει σημασία αν υπάρχει ο Subhankar ή δεν υπάρχει Subhankar.
Έτσι όπως κουβαλώ το πτώμα μου. Δύναμη καμιά σ’ όλο το σώμα.
Η δομή αυτού του κλουβιού που καταρρέει σταδιακά λυγίζει
Κι ύστερα λιγοστεύει κυρτωμένη. Βροχόνερο φυλακισμένο
Στους οφθαλμούς του χεριού μου. Ο άνεμος απομυζεί ηλιακά άλατα.
Ο τρόπος που πεθαίνω θα μιλήσει για την ανδρεία ετούτη.
Αυτό είναι αρκετό. Το φως στον ουρανό και ο άνεμος σε μαύρα κέφια.
Μοιάζει να βρέχει μα όχι στην πραγματικότητα. Η γνώση μου δεν
Είναι δα τέλεια. Ω τα φτερά μου. Τα φτερά μου. Φτερά. Τα φτερά μου.
Υπάρχει φλόγα στα φτερά γι’ αυτό τα οστά των μαδημένων φτερών
Πετούν στον άνεμο. Την ώρα ετούτη ακριβώς, πάνω σε ετούτο
Το χαρτί θα πέσουν. Το ένα πλάι στ’ άλλο.
Τα φτερά μου, τα οστά, τα μαλλιά μου.
ΒΙΟΓΡΑΦΙΚΟ
Ο Subhankar Das γεννήθηκε και ζει στην Καλκούτα της Ινδίας. Έχει εκδώσει 16 ποιητικές συλλογές και είναι ο μεταφραστής των έργων του Άλλεν Γκίνσμπεργκ στην ινδική γλώσσα. Εκτός από ποιητής, είναι παραγωγός ανεξάρτητων πειραματικών ταινιών. Μεταφράζεται για πρώτη φορά στα ελληνικά, και ποίηματά του θα συμπεριληφθούν, μεταξύ άλλων, στην υπό έκδοση «Ανθολογία Ινδικής Ποίησης του 20ου Αιώνα».
Συμφωνώ για το άρθρο. Αν και δεν ξέρω αν χάνεται ή αν προστίθεται…
Καλημέρα σας,
Σπασμένο καράβι νάμαι!
http://www.poemhunter.com/subhankar-das/
Distance
Doesnot matter whether it is Subhankar or no Subhankar.
Carrying my own corpse like this. No strength in the whole body.
The crumbling structure cage gradually bends and then becomes
smaller getting rounded. Rain water imprisoned in the
eye balls of my hand. The wind sucks-in sun salts. The way
I die would tell about that courage. This is enough. The
light of the sky and wind are sullen. It seems it is raining
but not actually. My knowledge may not be perfect. Oh my
wings. My wings.Wings. My wings. Because there is fire
in the wings-the bones of the featherless wings are
flying in the wind. Just now, they would lie on this paper.
Side by side. My wings, my bones, my hair.
For Bird
Stretched elongated chewing-gum for a day for a winter night
hanging haggardish better take care while talking about these
again the day returns. Love prompter of the shop
encircling the fountains one by one. Grass today
I wouldn’t be able to look at. Let this alphabet be ready
this sunlight and dust. On the sleeve
there were trace of flesh of previous life and thereafter
the cloud slept aslant oozing birds
hanging elongated whiteness even now within and outside
Once More For Lucy And For All Radio Stations
Not only licking lips you know Lucy we had
all these nerve disgorging dawns
lips in search of mystery lips
water in search of water your face and lots of clouds
It would be wrong to call it just water
There was ice made of smoke and row houses
how shadows arrive strolling and get prepared
on our electric-skin all our search all the water of dawn
Colour will cover all the burn blemishes of rain
even then we can talk of arson those life long anger
For the power of burning blood streams on guitar-chord
will have to be licked clean
Now the cloud-pulps have fled after lifting the curtains
Living is such a pleasure to live
that means those mile-long nerve-nets
have not learned to fly
are tied to the ears of a guitar
That tree emerges from the abdomen
roots and stems emerge
branches spread out of the mouth and peep
glory of the leaves starts falling from eyes
It would be wrong to call it just water
These are probably words not flesh-lumps
These are probably births
Which can never be aired to you from any radio station
The Colourful Cockroach
Instead of this piece, I wish to paint a big cockroach –
Small thorns in its long legs create shiverings.
Assume that this piece of writing is a colourful cockroach
just after a while it would fly away with a flapping sound.
Are you afraid of cockroaches?
When cockroach flies in your room helty-skelty-
You call your maid with a loud cry
and ask her to kill the cockroach
but if the cockroach too gets coloured!
If while getting coloured, it becomes a butterfly,
then you would have loved it.
You would not have thought of the drain,
the hole in the basin,
of the commod’s backside,
or of the pan of the urinal,
the cockroach which has fallen into any of them
and trying to rise with outmost effort
even while seeing this, you are pissing upon it
with devilish pleasure and a little bit fearfully,
you would not have remembered, that
if a little bit more colourful it would have become,
with its wings getting shaped like a plant,
then you would not have jumped up if it sat upon your body
rather you would have looked coyly
or thought about that girl
around whose head, not butterflies rather cockroaches
circle in hundreds.
Who The Nightingale Bites The Eye
Sea foam was inside the room taming it
I have known conditions push over feelings of this life
where shall I catch hold of him
isn’t it killing itself talking in encirclement
face crooked even then so bitter the old man is stooping
revolution is complete
Revolution came and has gone without informing us
Signal calls while looking at this body he wants to know
how you are meanwhile wears the brain stable
our indecision covers perusal of the clouds
have not learned to roam around
that is why immaterial bohemian such family-world
then are awake crossed whereto which place
shadows spread on clouds one day there will be dawn
after enhancement in glow
wouldn’t care for purity time startled such a
restless life system
raw eyes where are the root bases
when is the exile knows that wound
takes hold of while talking who the nightingale bites the eye
ΥΓ. και με βάση το συγκεκριμένο, δεν έχω άλλη πληροφότρηση, εκτιμώ ότι
στο “Doesnot matter whether it is Subhankar or no Subhankar” η μετάφραση θα έπρεπε να “κινείται” είτε
“Δεν έχει σημασία αν υπάρχει Subhankar ή δεν υπάρχει Subhankar” είτε
“Δεν έχει σημασία αν είναι (καλείται) Subhankar ή δεν είναι (καλείται) Subhankar”.
ΥΓ2. Γιατί έχω την εντύπωση ότι το σημερινό αφιέρωμα έγινε άρπα κόλα…
Κύριε Πρίμπα η μετάφραση έχει αποδοθεί παράλληλα και από την Bangla που είναι η μητρική γλώσσα του ποιητή. Εξάλλου το προιόν της μετάφρασης το έχω ήδη συζητήσει – επικυρώσει με τον ίδιο. Οι μεταφράσεις των ποιημάτων του στην αγλική είναι, προς το παρόν, παντού προβληματικές.
Βεβαίως από την φόρα που πήρατε και αναρτήσατε τα επιπλέον ποιήματα,για να κάνετε τον έξυπνο “κάψατε” το επερχόμενα αφιέρωμα στον ποιητή.
Κρίμα. Όταν γίνετε μεταφραστής θα σας δώσω πρώτος να αναλάβετε την μετάφραση δικών μου ποιημάτων στην ελληνική.
Είναι μια περιποιημένη μετάφραση – πρόσωπα δεν γνωρίζω, αυτό που βλέπω λέω. Έτσι όπως το έδεσε το ποίημα είναι απόλυτα σωστή. Όχι πως δεν θα μπορούσε να γίνει και κάτι διαφορετικό, αλλά δεν βοηθά κι ο ποιητής γιατί δεν ήταν μαζεμένο το ποίημά του. Στα ελληνικά παίρνει 9, στα αγγλικά μάλλον 7.